Ela

Ela continua a mesma. Bem disposta, um pouco teimosa e com medo de galinhas. Até ainda gosta do roxo. Diz, envergonhada, que não deixou de ser ciumenta, e não é preciso muito para a deixar insegura. Deita tudo para a última como sempre, mas faz. Continua poupada,e apaixonada por bolsas. Mimada, como sempre foi. Sensível e chorona. Não passa um dia sem chocolate. Continua a comer montes de maças. Ainda faz aquela cara manhosa com o lábio e a sobrancelha levantada. Inventa piadas, goza, tem o feitio jocoso que sempre teve.

Acho que é a mesma, pelo menos não mudou assim tanto. De quando em vez deixa crescer as unhas, mas o vicio de roer cede com os nervos. De vez em quando anda de saltos, mas mal pode calça as sapatilhas.
Há dias que não gosto dela, há dias que se a pudesse deixar sozinha deixava, há dias que não a entendo. Há outros que me sinto tão bem que ri-o o dia todo, que me orgulho da sua força, que penso que se ela não fosse assim, não era tão feliz. Há dias que gosto de acordar com ela, há outros que se desse para fugir, fugia.

"Quanta coisa a gente faz. Depois quer voltar atrás"